Día 10. Despedida y… ¿cierre?

Lo interrogo porque con el debate ahora reabierto sobre el cambio de fechas continuaré escribiendo en el blog, pese a que su intención era sólo narrar lo ocurrido en el Campamento durante los diez días festeros, o al menos lo que aquí el que escribe veía. Aún así, he de advertir a los escasos lectores de que mis opiniones sobre este asunto serán personales, aunque informaré de las decisiones a las que he tenido acceso por mi condición de ‘Enemigo’.
Sobre la noche del domingo, último día de Fiestas para aquellos que no irán al desmontaje, decir que el castillo de fuegos artificiales me pilló de camino con la gran dama hondera y que pudimos terminar de verlo, como es tradición, en la base balear. Rompiendo la costumbre adquirida hace seis años, cuando ambos entramos en los mercenarios, hemos acudido al Campamento sin vestir de hondero… la razón… es un periódico.
No obstante, como no, los gyntonics han caído, aunque sólo dos esta vez. El recinto festero ha sido desolador. Tan sólo un par de vestimentas por caseta y poco más.
Escipión y Emilia Paula han venido a despedirse como personajes romanos a la voz de: ‘gracias por todo’. No hombre, no, gracias a vosotros dos por acordaros de todos. Han sido tres años de amigos. Qué todos los sucesores tomen ejemplo. Aníbal e Himilce, aunque no aparecieron, o yo, al menos, no los vi, también han cumplido con su tarea y con nota.
Retirada antes del cierre, que es lo que toca cuando al otro día tienes currele y ya casi nadie acompaña y la faena en el cuerpo se nota sobremanera.
Diez días guapos, guapos. De verdad.
Y ya, pensando en el próximo año.
'Siempre preparados', Alejandro.

Día 9. ¿Qué tienen los segundos sábados de Fiestas? o La noche del ‘quítate los calsoncillos y lánzalos al Dios’?

Titulo este post con dos frases porque lo voy a dividir en sendas secciones. La primera analizará el ambiente extraño que se vive en, supongo, cada campamento en el segundo sábado de las Fiestas y la segunda tratará sobre la noche festera de un hondero gyntoniquero.
Y es que, y aquí viene la primera parte, parece como si el segundo sábado de Carthagineses y Romanos a muchos nos diera la tontería de que se acaban las Fiestas, o de que hemos aguantado demasiados carros y carretas para despedir los festejos sin decir algunas cosas, aunque no las oigan los que deben oírlas de verdad.
Obviamente, he tenido un día completo y casi dos en estudiar mucho estas palabras, pero espero que no defrauden. Así que lo dicho, nos pasa un algo que salimos del Campamento con cara larga, casi sin despedirnos y con un mal rollo que al otro día hace que te preguntes: ‘¿ y qué hago yo ahora?’. Pero bueno, la respuesta, por lo menos en mi caso, es sencilla: ‘Seguir resistiendo’; ‘siempre preparados’, como dice ese columnista farero de las frías tierras de Uxama.
Y vuelta al tajo. Porque es lo que quiero y porque es por lo que decidí luchar hace ya doce años… o así.

Y retomando el simple y llano diario de un mercenario en Fiestas, decir que la noche del segundo sábado, en lo estrictamente festero, estuvo más que aceptable. Todo comenzó con una visita a los Mercenarios Íberos, que se encontraban en esos instantes realizando una queimada de las buenas. Declino beber de la maravillosa pócima pensando en mi hígado, el cual puede reventar en cualquier momento si cambia el aire alcohólico. Luego visita a la terraza de su campamento y a esperar a que les rapten a la cabra-dios, la cual, miras para un lado y cuando vas a buscarla ya se la han llevado. En fin, o an fan, que se organiza la expedición de rescate y yo preparado con la cámara para inmortalizar el tema y cae la primera lluvia de la noche. Se aplaza el acto y yo decido refugiarme en el campamento hondero. El año que viene os cazo fijo, amigos y familiares íberos.
De camino a tierras baleares veo al Socio, conocido honderamente y en círculos cerrados como Oikos, en Tanit. Hay elección de Miss Campamento. No me quedo al resultado, pero luego sí que cazo una instantánea evidente: la más guapa del Campamento, otro año más, una hondera.
De vuelta al recinto balear: clásica tirada de calsoncillos al Dios, en reconocimiento a su protección durante los diez, nueve aún, dias festeros.
Continúa la noche y no se escapa la clásica visita a los Ilergetes y tampoco nos escapamos nosotros de un enésimo chaparrón que este sí hace que temamos lo peor, pero resistimos en nuestra base… y los ibicencos también… qué cracks!!!
Pese a que en un principio no hay ‘comecoños’ porque la nata no sale, luego vuelven y tampoco faltamos a su cita protocolaria tradicional. Un lujo de brebaje.
Igualmente, los gyntonics han vuelto a caer. Lo único es que no recuerdo el número, ni quisiera recordarlo.
Lo dicho, una noche extraña, pero que siempre deja momentos aprovechables.

Previa de Día 9. Cuidado.

Escribo esto nada más llegar a mi casa para decir que no se si escribiré sobre el noveno día de las Fiestas. ¿Por qué?... pues porque a lo mejor no escribo. Miratu (del verbo miratuar) por donde.
Y es que, con los gyntonics que llevo encima, mejor no escribir lo que me pasa por las venas. Mañana, más calmado, os pondré al tanto. Y os aseguro que habrá de todos los gustos.

Postdata: He desgrapado las 'pieles', por decir algo, blancas de las deportivas. Dicho queda.

Día 8. Reencuentro González, que tiemble Roma!!

Dos íberos y un hondero van por la calle y el balear les dice a los peninsulares: 'Mmmmmek!!!'. La calle romana ha temblado al ver pasar a Guinek... más les vale.
Este año los romanos se nos han escapado de la batalla por pelos. Hemos perdido, pero porque han tenido una suerte inhumana. El año que viene no perdonamos. La Navalis ha combatido contra Carpón y, obviamente, han hecho que incline la rodilla, pero poco... Ver a ese Paco con la espada en alto correr hacia el caudillo... no tiene precio!!! Y luego Carlos con esa sonrisa de 'no te he visto en el Campamento, pero en la batalla siempre nos encontramos'... Un 10.
En el recinto festero por la noche, 24 intrépidos ibicencos nos han visitado debido a nuesro gran hermanamiento con San Antonio de Portmany. Como siempre, es un lujo tenerlos aquí. Reencuentro que grandes personas y risas, y... gyntonics, por supuesto. Lástima que comience una tercera Water Party, esta más a saco que las anteriores. Pero bueno, un gran presidente y mejor persona siempre dice que 'En Ebussus nunca llueve', y tiene razón. Se aguanta hasta el final.
La comitiva periodística de Cartagena y parte del extranjero ha visitado el campamento balear. Más tarde 'el turco' ha llegado a Ebussus con un colega y el Pablo... Otro lujo.
Fotos para el recuerdo... como esos seis veteranos en esa esquinica de la barra... o esos comecoños que han regresado al recinto y que ya causan sensación!!! Otro año más.
El desfile de hoy, sábado, se ha suspendido porque hay alerta naranja de lluvias con precipitaciones de hasta 120 litros por metro cuadrado en 12 horas. Espero que esas 12 horas acaben a la medianoche... Jejeje!!!
No obstante, pase lo que pase, en Ebussus nunca llueve.
Un saludo.

Postdata: Siento no estar muy lúcido en estos dos últimos comentarios, pero el agotamiento se nota y el exceso de alcohol en sangre y mente también!!

Día 7. Invocaciones, queimadas e invasiones.

Esto ya no puede ser. Escribo la crónica de la noche del jueves el sábado por la tarde... Pero bueno, por lo menos recuerdo algunas cosillas como para que os hagais un planning de cómo fue la noche festera.
El día casi no acompañó. Estuvo a punto de suspenderse el Desembarco, la Contratación y el Desfile de Aníbal hacia Roma... Pero el cielo respetó al bando púnico y todo fue ok.
Ya en el Campamento, acontecieron los tradicionales actos de invocación a los dioses para lograr protecció de cara a la Batalla por Qart-Hadast del viernes. Bodas de Mandonio, acto hondero de invocación al dios Bess y de investidura de nuevos honderos, con un Juan Ángel espectacular y un Carpón más que improvisado. Más tarde, nuevo acto Ilergete, la gran queimada del Druida.
Risas, más risas, gyntonics, y más gyntonics... La noche promete.

Toca recuperar cosas o cimplemtente invadir. Vamos pa la Vernácula y Raúl se agencia el faldín de un legionario vernaculiano... hay foto que lo atestigua.
Luego de ronda por la calle romana. A los Extraordinarii se les ha ido la luz, por lo que nos volvemos al campamento balear y seguir con la historia. Allí esperan los Akratas, los que aún aguantan y también hay foto que lo prueba.
En fin, una gran noche en la que hay miles de cosas que se me escapan, aunque es normal después de dos días. Segunda Water Party hondera... un éxito!!

Día 6. Lobos a 2x1 y bienvenida a Escipión.

Hoy sí que puedo, o más o menos, escribir tras la fiestuki. Obviamente, a la hora que es, he pasado por el Toni y me estoy metiendo un Curso entre pecho y espalda en mi casa, tras haberme tomado un asiático en condiciones en San Antón.
La noche empezó con agua y sin concierto en los Honderos, aunque hay por ahí una fórmula que quizá haga que nos lo pasemos en grande más adelante. En fin, que la gran dama hondera y aquí el menda nos hemos tomado alguna copa al llegar, ya se sabe, para ahogar penas de rollos informáticos y tal. Al poco, Reutógenes Leukón, jefe lobetano, llega a nuestro campamento y nos da tickets de 2x1 en su tropa, y, obviamente, quedamos con él: ‘Ahora vamos’.
Claro está que vamos a los Lobos y a por nuestra copichuela. Allí, ponen música bailable y el señor Sergio se pone a bailar con la gran dama hondera (hay foto que lo demuestra) y luego con el codillo balear, que no tiene ni idea de bailar salsa (gracias a Dios no hay foto que lo atestigüe).
Por cierto, se me ha acabado el Curso.
La gran dama se va a casa que mañana hay currele y el menda vuelve a dar el callo. Tres campamentos abiertos en las fiestas: Celtas, Lobetanos y Honderos, siempre.
Continúa la fiesta y los chupitos con el equipo: el Iván, la popa (si se me permite) y el Carpón. Uno por cabeza y ronda, nada del otro mundo.
Nueva visita al Retógenes y otras risas con el susodicho… qué grande que es el cabrón… en todos los sentidos lo de grande.
Al rato, me llevo al Sergio a los Honderos y allí está Escipión… Aníbal se fue a casa con Himilce a las dos menos cuarto o así, que lo vi. Se merece un descanso el guerrero antes de la contratación.
Charla con el jefe de los romanos y tal, y poco después se corta la music… un fastidio, pero aún quedan las patatas fritas. De camino quedo en raptar a una arquero romana, ‘amiga’ de un celta, y su muñeca y en recuperar el ariete que nos han robado los Vernácula… En fin, o an fan. Obviamente, patatas y al coche, para ir al Toni, como os he dicho antes.
Mañana contratación y antes desembarco, y luego desfile. Día grande mercenario. Día para no escribir… Ya lo veremos amigos.
Un abrazo.

Día 5. Una salida en miniatura.

Es curioso que se me han hecho las diez de la noche y aún no he escrito sobre la noche de ayer. Y eso que me recogí temprano, sobre las 2.15 horas. Incluso llegué a casa antes que mi madre… lo cual no dice mucho a mi favor, pero creo que es un descanso merecido para el guerrero.
No obstante, el escribir a esta hora me ha permitido poder decir que la lluvia se ha cebado con los romanos y hoy les ha suspendido el Circo… Una pena la verdad. Ahora mismo, de hecho, continúa chispeando, aunque me pasaré por allí para ver como andan las tropas y legiones.
A lo que nos toca. Ayer la noche empezó con la cocina en miniatura de los Honderos y el restaurante Torre de Arca de Los Belones. Tapas pequeñas, sí, pero ricas que lo flipas. Y el vino… Tomad nota de dos nombres: Carro de Yecla y Garnacha de Fuego, de Calatayud… Increíbles ambos.
Luego, a la medianoche visita a Magón y su concierto… la música local se abre camino. Paréntesis para pillar un gyntonic en el poblado balear y ¡leñe!, han comenzado los Juegos Cartagineses, de estreno este año. La cosa consiste, entre otras pruebas, frente al campamento de los Ilergetes, en acertar con tres piezas de hierro a los tres brazos de una veleta, con una distancia moderada. Pues nada, no hay narices. Hasta que llega el Druida ilergete y tocado por los dioses nos deja a todos con la boca abierta. Luego el rey Indíbil, régulo de los Ilergetes, también hace pleno, pero éste ayudado no por los dioses, sino por sus guerreros. El colofón lo pone la hermana de un ilergete que hace pleno y provoca la ovación de los asistentes.
Otra de las pruebas, la ‘soka-tira’, también causa sensación. La final del día la disputan la Legión Universitas y los temibles Mercenarios Íberos. Comienza el duelo y la cuerda viaja a territorio íbero en unos primeros tirones rítmicos y con huevos… Pero algo pasa, el pañuelo que marca el centro de la cuerda ha parado y ahora viaja con paso firme al lado romano. Veo que Sontek, el bravo caudillo íbero, no cree lo que está pasando, mientras que la cuerda continúa para los Universitas hasta ganar el duelo en una batalla que será recordada por los asistentes, sin duda, por su espectacularidad.
Una noche tranquila, pero intensa.
Hoy voy a asomarme con la dama hondera a ver cómo está el asunto y ya os contaré.

Postdata: El Día de la Cabra decente, podría haberse salido, pero ha estado decente. Y saludando al gran Jesús Gordillo, nada de incopetentes chaval. La mejor información de las Fiestas la está redactando un equipucho de dos redactores de los 'coloraos' y con gran respeto por el tema. 1 abrazo amigo.

Día 4. Water Party hondera.

Retomo el tema de escribir recién llegado de las Fiestas. No0 meto fotos porque pesan un huevo y ya lo haré a tuti pleni.
Hoy todo ha comenzado para mí, después de los festejos nupciales, con la actuación de un gran mago del que he visto dos truquillos de magia que me ha dejado helado. Luego, con el segundo gyntonics, obviamente, han llegado los magones a recuperar su Escorpión y su caballo, en plan balancín. Llegan portando a la Sofo, hermana de Magón Giscón, en un trono muy Águila. Un lujo, unas risas y ahora después iremos a la casa de Magón a por nuestro ariete, que no se nos olvida.
El Mazin idea un ariete para recuperar el arma oficial. El Popo, y aquí el menda, hacen un apaño con un escudo y un (perdonen la terminología) chisme que sirve para aguantar el segundo piso del campamento… Vamos a recuperar el ariete!!!!
Hacia Magón. Ellos, preparados. Entramos a la de tres, pero casi a la de dos. Jejeje. Antes, Magón Barca y Carpón se tiran unos espadazos que no llevan a ningún lao.
Entramos a tutiplén. A los cinco minutos mis guerreros se muestran inquietos. Consigo un par de minis de cerveza, cortesía de Magón Barca y de la Sofo, y mi tropa se pira… con un par. Yo me quedo y, con otro par, el Quiño también. Hablamos con Joaquín, el Bárcida, de que el sonido de las Bodas ha sido un poco perro, aunque el acto en sí ha sido muy bueno volviendo al Cartagonova y esas cosas.
De regreso al campamento balear nos encontramos con que empieza la Water Party exclusiva de los honderos… Un exitazo gracias también al Dj Perico que nos anima a dar caña hasta el final.
Creo que no se donde colocar la visita del pueblo celta, dirigido por Luán, su caudillo. Pero por el campamento balear han pasado.
En fin, o an fan, que viene a ser casi lo mismo, que aparecen por la tropa el fotógrafo de elfaro y una de sus redactoras, con capacidades de jefa (a sus órdenes), y otra ex, ahora en la ‘7’. Unas risas, muchas fotos, y muchas bragas, tras subir a ‘la jefa’ al Dios… Ay Mónica, cómo te dejas!!!
Para terminar, foto con los Navalis que han pasado a visitarnos y echarnos unas risas.
Abandonando el Campamento, Magón Giscón ve que uno de sus guerreros ha sido herido feamente y hay que atenderlo. La Santi, el José y el menda van de recogida en el Rayo.
Luego, para rematar el remate, parada en el Toni, sito en San Antón, para reclamar un curso para llevar y un asiático para tomar ‘in situ’.
Qué lucha… repito… que lucha!!!!!
Un saludo.

Postdata: la gran dama balear no ha salido, y eso también se ha notado. Un boceto suyo hubiese hecho del Carpón un tipo más feliz, sin duda.
Mañana Día de la Cabra… Asicalensé!!!

Día 3. Dejad que los festeros vengan a los Honderos.

Otra jornada más de lucha... Y qué lucha!! aunque cayeron algunas gotas en forma de pequeño chaparrón sobre las nueve de la noche o así, la noche en el Campamento no se vio afectada. Tras la tradicional ‘Pollada’ de Ebussus, donde los guerreros comemos pollo asado así como que con las manos y eso, vino el monólogo de Ángel Rielo. La caseta, a reventar!! El resto... con cartel de ‘Se traspasa’. El Rielo, un crack como ya demostrara el año pasado en su primera visita.
Tras el monólogo del artista, ¡coño, que vienen los magones!... Y el recuerdo se hace lúcido. ‘¡Ostia, tenemos su ‘caballo’ por ahí escondido!’... ¡Queremos beber, queremos beber! Pues nada, a beber. Salen con su caballo rescatrado y, ¡leche!, las Fuerzas de Choque Extraordinarii con los nuevos... Lección de amabilidad con los que le echaron la bronca a un hondero que se subió a la muralla interior de su campamento, pero eso a ellos les trae sin cuidado. Ale, pues al Dios.
Al rato, un pequeño grupo de Naveganiberoceltas o algo así, llegan al campamento. ‘Venimos a invadiros’... ‘Pero si sois cuatro, almas de cántaro’... Venga, para adentro. Y como esto no puede ser (es lo que tiene tener a 30 honderos un domingo por la noche en la caseta balear, que llama mucho al festero), amarramos a los postes del reservado a un extraordinarii, antes a dos Vernáculas, y nos vamos de saqueo por el campamento.
Otro hueco para la lucidez en una cabeza afectada: ‘Los magones nos han birlado el ariete...’ ‘Y también han secuestrado a Lidia’, añade una fémina. ¡Coño!. A por ellos. En su campamento, el Mario y su tambor: ‘Dame tiempo para reunir a los guerreros que están por ahí desperdigados’. Diez minutos. Antes, los Lozano se llevan el Escorpión, o ballesta, de la casa magoniana. Pa la saca. También aparecen en Ebussus un escudo de la Vernácula y el faldín del lince... ¿Y otra vez el caballo de los magones?... ‘¡De aquí no nos vamos serenos esta noche, está claro!’. A Lidia la liberan, pero el ariete sigue en la casa de Magón. Postponemos todo para el día siguiente.
Al Dj de nuestro campamento le han malaconsejado el tipo de música, y la caseta está vacía si no fuera por los honderos. Ilergetes, al lado, con el 40% de los festeros del campamento... Algo no funciona.
Aún así, corte de música a las 4.00 y abandono del recinto a las 5.00, con sus respectivas patatas fritas y tal, esta vez sin clave económico.
Las cosicas, guardadas para que las recojan hoy sus dueños. Nosotros iremos a por el ariete.
Y por esas cosas que tienen los gyntonics, el resto es una nebulosa difícil de aclarar. Siento si me he olvidado de algunas cosillas que ocurrieron ayer, pero el perol no es que me de para mucho a estas alturas de las Fiestas.
Un saludo.

Día 2. Primera invasión hondera.

Cada día escribo más tarde... será el alcohol. Quería escribir al llegar a casa tras el cierre del Campamento, pero dos días seguidos de torpeza tecleando me han motivado a dejarlo para momentos más serenos del día.
En fín, que la llegada al recinto balear sucedió sobre las 00.45 horas, más o menos. Antes del primer gyntonic, ya me habían dicho que teníamos que salir a invadir. Yo, caudillo obediente, acepté. Hora fijada, las dos.
Antes, entrega de trofeo al Salva por un gran tiro con honda. Enhorabuena chaval!!.
A las dos, la gente impaciente. Carpón, Carpón, son las dos, las dos en punto. Pues nada, que el Dj mande formación de invasión y que los guerreros cojan el ariete.
Tradicional disposición estratégica de apunto a una muchacha y la intento embestir con el ariete... un clásico.
Primera parada, la Navalis. Resistencia, cero. ¡Futbolín, futbolín!... o juego o cerveza... ¡que corran las rubias!. Los mercenarios, como debe ser, saliendo de protocolo. Esas acrobacias sobre la estructura de la carpa de la Navalis... espectacular!!
Continuamos la marcha, a la Extraordinarii!!!! Nos encontramos con los hoplitas que también van para adentro. Aprovechamos y nos sumamos. Más cervezas y el Iván se sube a la muralla interior de la legión... Jajaja... y van los romanos, como romanos que son y se molestan... An fan, que les pique un pollo. Ahora, eso sí, el trato a los invasiores maravilloso, eso se reconoce.
Y ahora?? A las Amazonas... vacío. aparece el barco de Himilcón y la formación se rompe... A la Vernácula... vacío. Chocolate en los Hoplitas... A los Hoplitas!!! Al salir... a la Vernácula... y ya pa la casa que es tarde. De vuelta al campamento balear con el saldo de alguna cerveza que otra en el cuerpo y dos secuestros en lista.
Luego, bueno, como ya es constumbre tras dos días festeros: gyntonics, más gyntonics y esas cosas, para terminar pagando cinco puñeteros euros por un cartucho de patatas fritas enceitadas hasta arriba y ardiendo a más no poder. De hecho, mi lengua parece una chancla.
Se me escapan cosas, pero es que, como podreis saber por la hora que es, me voy pal Campamento una vez más.
Saludos y a correr.

Dia 1. Unos Morancos en el límite y noche rekeniana de Campamento.

Escribo a mediodía porque ayer, creo recordar, acabé muy perjudicao, o, simplemente, con algún gyntonics de más. De hecho, me parece a mí que las teclas aún están borrosas aunque sean las tres de la tarde… Y yo aquí intentando sacar un periódico para mañana.
En fin, o an fan, que la primera noche oficial del Campamento no defraudó, realmente. El día lo ‘iniciaron’ las arengas y el pregón de inauguración de los festejos, las primeras por parte de los personajes cartagineses, Aníbal e Himilce, y romanos, Escipión y Emilia Paula, los dirigentes festeros y, obviamente, la alcaldesa de Cartagena, doña Pilar Barreiro. Qué bonito!! Siempre tan al tanto de lo que ocurre en los festejos y de las necesidades del festero. Esas cosas siempre se agradecen. (Trato de que no se me note el sarcasmo).
Claro que luego llegaron Los Morancos, los pregoneros, y tampoco es que mejorasen las carcajadas provocadas por una motores un tanto al margen. Pero bueno, más humoristas que la primera edil, lograron que los asistentes se fueran del pregón con un sabor de boca ‘agradable’, tras tocar el límite de lo políticamente correcto y de lo desagradable con sus alusiones al mundo inmigrante y esas cosas. Aún así, lo dicho, humoristas y, por eso mismo, permisible.
Luego, marcha hacia el Campamento en formación ‘tumulto’, patentada por el mundo ilergete-balear, entre indíbiles y honderos. Ya en los recintos, música a partir de las 00.30 horas, media hora después de lo establecido, para no levantar sospechas. Al poco, Sergio Pazos aparece en la entrepierna del Chiquitín y ‘el Quiño’ se vuelve a soltar frente a la cámara y el público objetivo, recordando esas conferencias de Ebussus, y poniendo a los Honderos donde debemos estar: calificados como juerguistas, borrachillos y, ante todo, mercenarios. Se coloca el Pazos el casco de Carpón y subimos a una guerrera al Dios para la promo del programa que presenta el gallego en ‘7 Región de Murcia’ titulado ‘¿Dónde está Sergio?’… En fin, currantes de productora pagados con la pasta que recauda el gobierno regional, de los bolsillos de todos los murcianos, y cartageneros también, para subvencionar la tele autonómica, la tele de todos.
Más tarde, si las neuronas no me fallan, y no estoy muy seguro de ello: visitas, más visitas, Reke en Amílcar Barca, gyntonics, más gyntonics…
Y apareció la comitiva fotógrafa del mundo periodístico cartagenero. Movidos por la sed de imágenes curiosas, y algún que otro copazo, llegaron armados con sus cámaras, muy bonicas ellas, para retratar, lo más verazmente posible, lo borracha que se puede poner la gente en el primer día de las Fiestas.
Una vez cortada la música, sobre las cinco, o las seis, o las siete… Toque de retirada. Mi coche en la Muralla del Mar… ‘Iván, ¿me puedes acercar a mi casa?’… Correcto. Un descanso para el guerrero. De camino hacia fuera del Campamento: Carlos Bastida, Maloles, Sergio y Elena… equipazo!!! Y esas magonas warmaperas siempre resistiendo.
Un lujazo para la primera noche. En la segunda, con la gran dama hondera, sobre el papel, la cosa pinta mucho mejor. Seguiremos conectados.

Día 0. Apertura no-oficial del Campamento.

Hoy, el campamento ha quedado debidamente aperturado en plan no-oficial. Notareis que mi vocabulario no es el más adecuado, pero es que voy un poco trompa, y eso va a ser una tónica en este blog. Espero que la Gyn acompañe a dicha tónica en varias ocasiones.
Pues bien, pese a que la apertura ha sido no-oficial, la cerveza ha corrido como de costumbre, y la música, ahora Nacha Pop ahora House del bueno, ha movido a los guerreros. A algunos más que a otros, eso es cierto.
Por esas cuestiones del destino, y de la encrucijada económica, desaceleración económica, o, simple y llanamente, crisis, aquí el menda empieza a currar desde, realmente, hoy, viernes, hasta el martes, que lo tengo libre, para volver el miércoles al tajo y ya despedirme hasta el lunes post-festejos. Cosas de la prensa.
Pero bueno, retomando el tema, en la noche no-oficial de la apertura, como de costumbre, ha habido cena hasta reventar. De hecho, hay quien afirma, rotundamente, que hubo un año alguien que reventó y estuvo a punto de prohibirse este preparativo para siempre.
La historia es que este tipo de encuentros sirven para entrar en situación y resituar las tropas y legiones amigas y aquellas que, este año, se volverán amigas a base de invasiones y hermanamientos, que serán unas cuantas. También para ver quién te debe una de comecoños, o una de cubatas, para ir cubriendo el expediente. Igualmente, sirve para organizar las 'pruebas' que deberán superar los nuevos de la tropa para ganarse la categoría de 'guerreros mercenarios', algo muy codiciado en terreno balear. O para saber que el jueves hay campeonato de Futbolín en la Legio II Navalis, y que este año me lo llevo con los ojos cerraos.
En fin, que la primera toma de contacto, como siempre, ha sido más que buena, salvo aquellos quítame allá esas muñequeras y esas capas y esas pajas que suelen aparecer.
Consecuencia: primer post de un blog, espero, sirva como biografía festera del que suscribe, caudillo (o codillo como le gusta decir a un buen amigo) balear que empieza a reclamar trienios.

Postdata: Esta misma noche me he enterado de que salgo, o tengo que salir, en el Encendido del Fuego Sagrado, a celebrar hoy, por viernes, a las 20.00 horas en el Parque Torres (tropas concentradas a las 19.00 horas), y he amenazado con hacer todo lo posible por estar allí, como un clavo y no sin cervezas en el cuerpo. Mañana os cuento, a las 6.00 o 7.00 más o menos, o más, supongo.